Les Feuilles Mortes

C'est une chanson qui nous ressemble
Toi tu m'aimais, moi je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

suficiente?

Hoy me siento mal. Me falta el sueño. y se me acaban las razónes para caminar. ¿Para que seguir adelante? what the fuck?

Soy la fantasía más fantasiosa de todas, soy la calma de las tempestades, soy la guia que marca la ruta, soy aquel que confía, soy aquel que anima, soy aquel que acompaña, soy aquel que alegra, soy aquel que mima, soy aquel que quiere... y eso no es suficiente. ¿lo es? no se.

Yo soy tan real, lo sé, quizás demasiado real. quizás demasiado real.

aquellas historias de amor, tan trilladas, donde finalmente despues de tantos años, los mejores amigos se dan cuenta que se aman... ¿pk se aman? ¿es eso suficiente?. si que lo es para ellos. si que lo es.

quiero gritar, quiero gritar, ¿enojado? no creo... pero algo que se le parece, algo asi que tiene toques a derrota y verguenza.

asi mismo

El alma pareciera resecarse, y se siente atrapada. No sólo los días se hacen más largos, las noches se hacen eternas. Las paredes poco a poco comienzan a llenarse de rallas y garabatos sin sentidos mientras que el aire se va poniendo cada vez más denso. La tensión del aire llega a tal punto que parece que se respira barro.

La mente se transforma en tu peor enemiga. No descanza, no se despega de lo suyo, no la puedes engañar. No se canza de buscar, escucfriñar, descifrar, analizar, repazar, indagar, proyectar, torturar, lastimar, enrostrar; no deja pasar ningun movimiento, sin que necesite una explicación inmediata, y que pueda ser unido a una gran cadena de sucesos y sufrimiento. No es capaz de desconectarse un minuto para dejar en paz.

La duda se apodera incluso de lo que comes y lo que bebes, y lo que dices, y lo que haces. a quien frecuentas, a quien rechazas, lo que esperas, lo que necesitas, lo que quieres.

y esa voz interior ya no conserva la cordura, su unica razón de ser. ya nisiquiera tiene voz, pues su garganta a este punto ya se ha desgarrado intentando decir lo que no se escucha. inetentando detenernos. intentando retenernos. intentando consolarnos.